“TE MATARON FEDERICO”

“Mi pequeño homenaje para el más grande...

basado en parte de su obra”.

Te mataron Federico, pero no moriste...

permaneces vivo en las hojas de la historia,

te hicieron inmortal en la memoria.

I

La balada de un día de julio

desangró como una fuente,

iba cubierta de nostalgias y laureles.

El agua tranquila de la canción añeja

se fue lejos de la plazuela

en busca de magos y de princesas.

La sombra de tu alma huye

Por ocasos de alfabetos,

te mataron Federico,

pero estás en la memoria,

lo dicen tus versos

y el ruiseñor y la alondra.

Baladas y más baladas cantadas en un papel

quedaron ya de por vida,

bajo una noche negra,

caliente, caliente,

como el agua de la fuente.

El cante hondo en tus dedos

entre naranjos y olivos quedó dormido

en el agua de los tres ríos,

amor que se fue en el aire,

amor que se fue y no vino.

Guitarras por seguiriyas,

soleares en tierras secas

y tu “Ay” quedó grabado

sobre el grito del viento,

quedó en el campo llorando.

No te mueras Federico,

que tus huesos no se mojen

bajo la tierra baldía,

que la Amparo está sola en tu casa

con su vestidito blanco,

que los cipreses bordan letras

sobre el cañamazo,

y la muerte se lamenta

y tu guitarra se entierra

contigo bajo la arena,

cuando tú te mueras.

II

Ay, Federico García el Lorca de las adelfas,

cuando la muerte te acecha

en el fusil de un cantar

y mueren de pena siete doncellas

que el río trae pero nadie puede verlas.

Tres arboles cortó el hacha

al amanecer el día, pero no eran tres,

ni eran dos, ni tan siquiera era uno,

era ninguno y se quedó desnuda el agua.

Federico no te mueras

que el lagarto está llorando,

el lagarto y la lagarta

con delantalitos blancos,

mira que ya son muy viejos,

que viejos son los lagartos.

Hay tantos y tantos versos

que de tus manos salieron

que hasta el romancero llora

al ver tu cuerpo en el suelo.

Ay, Federico García,

que prendieron al Camborio,

cuando se acercó a Sevilla

y a la mitad del camino

cortó limones redondos

y los fue tirando al agua

hasta que la puso de oro.

Los ángeles negros traen

pañuelos y agua de nieve

que sofoquen tu dolor,

Federico, que te mueres,

tu cuerpo lleno de lirios

y una bala entre las sienes.

III

Qué llanto a Sánchez Mejías

y a su sangre derramada,

yo no quiero ver la tuya,

poeta de mis entrañas.

Su luna de pergamino

Preciosa toca en sus manos,

ya no siente tu latir,

Federico te mataron.

Yo no quiero ser poeta

si te matan Federico,

ay, mis camisas de hilo,

ay, mis muslos de amapola,

ay, pena de cauce oculto

y madrugada remota,

que mis ojos ya se empañan

y mis enaguas se cuajan.

Señores guardias civiles,

no me matéis al maestro

que hasta el verde de las ramas

se vuelve negro azabache

bajo la luna gitana.

Ya te me vas Federico,

ya te me mueres poeta,

el más grande de tu tiempo

y de todos los que vengan.

Que te has muerto para siempre,

que te han matao como a un perro

y a la orilla de la luna,

hoy ya reposan tus huesos.

© Rafi Guerra 
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