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viernes, 18 de diciembre de 2015

“TERRA, POETRY, POET” (Tierra, poeta, poesía)


No somos, ni jamás fuimos cuerdos,
más bien locos conectados al tiempo.
Poema,
verso,
poeta.

Goteo nocturno, incesante,
en las grietas del hombre.

Eterno,
inmortal,
moribundo,
requiebro del alma,
objeto de muerte.

La poesía es la bala
que asesina al mundo,
enfermo de odio,
de salivas infestas
del hedor humano.

Despiadado el poeta
que despelleja al sueño,
y queda libre de la angustia del sueño.

Escribe, poeta,
de todo lo que te viste,
que tus fantasmas muerdan el polvo
que te alimenta.

Haz que brille la Dama,
la única respuesta.

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