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domingo, 22 de mayo de 2016

“TERRA, POETRY, POET”






No somos, ni jamás fuimos cuerdos.
Más bien locos conectados al tiempo.
Poema,
verso,
poeta.

Goteo nocturno incesante,
en las grietas del hombre.

Eterno,
inmortal,
moribundo,
requiebro del alma,
objeto de muerte.

La poesía es la bala
que asesina al mundo,
enfermo de odio,
de salivas infestas
del hedor humano.

Despiadado el poeta
que despelleja al sueño,
y queda libre de la angustia
del sueño.

Escribe, poeta,
de todo lo que te viste,
que tus fantasmas muerdan el polvo
que te alimenta.

Haz que brille la Dama,
la única respuesta.


© Rafi Guerra